[LISTLESS] Vidas cruzadas, no secantes

La función aleatoria del Spotify eligió a Dylan, eligió Hurricane. En un paso estaba en un parque, y al siguiente en otro totalmente diferente. Nada de low cost, la música es la vía más barata para viajar. Un perro pequeño, algún cruce entre chucho y Fox Terrier, soltaba un zurullo digno de un Dogo alemán, mientras un niño se reía. Ese tipo de risa que justifica el silencio absoluto que se intenta con toda voluntad cuando uno está en un baño público.

 

Here comes the story of the Hurricane,
The man the authorities came to blame
For somethin' that he never done.
Put in a prison cell, but one time he could-a been
The champion of the world.

Me cruzaba por delante una familia musulmana. Un hombre con un parecido asombroso a Ahmadineyad, una mujer con respetuoso velo, y una niña de unos diez años. El hombre tapó el rostro de la niña mientras seguían caminando. No entendía nada, hasta que ví a la joven pareja que se daba el lote sobre el césped, justo enfrente.

If you're black you might as well not show up on the street
'Less you wanna draw the heat. 

 

Olvidaba que yo también llevaba perro (perra para más exactitud), hasta que gruñó a otro can de otra viandante canina. Leve tirón corrector y marcha al frente. Qué curioso, ¿y si tuvieramos nosotros una correa que nos pegara un tirón cuando eligiéramos el camino equivocado? Qué bonito y qué triste sería todo. Pero, ¿y si la correa nos condujera hacia el mal camino? Tampoco habría que hacer grandes esfuerzos para imaginar esa realidad. Abre los ojos.

Four in the mornin' and they haul Rubin in,
Take him to the hospital and they bring him upstairs.
The wounded man looks up through his one dyin' eye
Says, "Wha'd you bring him in here for? He ain't the guy!"

Me cruzo con gente que intenta pasar tan desapercibida como yo. Gente que habla idiomas que no podría adivinar. Gente bebiendo cerveza un lunes al atardecer, posiblemente despertando en una vida nocturna. Y con farolas. Me cruzo con farolas. No dejes de creer.

 

Cops said,  "A poor boy like you could use a break
We got you for the motel job and we're talkin' to your friend Bello
Now you don't wanta have to go back to jail, be a nice fellow.
You'll be doin' society a favor.
That sonofabitch is brave and gettin' braver.
We want to put his ass in stir
We want to pin this triple murder on him
He ain't no Gentleman Jim."

Cada vida es un universo, y en un pequeño espacio se pueden congregar varios universos. ¿La canción? Carente de sentido en el contexto. Pero ahí estaba, como banda sonora del momento. Uno de tantos. Un mundo desde mi universo.

 

That's the story of the Hurricane,
But it won't be over till they clear his name
And give him back the time he's done.
Put in a prison cell, but one time he could-a been
The champion of the world.

La siguiente canción fue Anarchy in the UK de Sex Pistols. Pensaba en Barcelona, en París, en Sol, en las asambleas. Y en todos los que lo desacreditan. En el nuevo parque sólo había lugar para el odio.

[HATE] 15M.... y todo lo demás

Enriquecedora. Así definiría la experiencia. Tan digna como viajar al extranjero. Y es que hablar cara a cara con gente que comparte una idea, un sentimiento, una verdad... Hacerlo en directo y no a través de la pantalla del ordenador, ha sido como salir de España por una horas y aprender de ello.

No pude estar en la manifestación del 15M, pero me he unido estos días a las concentraciones posteriores en Sol. ¿Qué se siente al estar allí? No sabría decir si orgullo, euforia, o una mezcla de ambas, causada porque por primera vez se muestra conciencia social entre al menos unos pocos de la llamada "generación perdida". El día 15 fue un día para recordar en la red Twitter, la verdad es que toda la semana lo está siendo. Siempre en lo alto de los Trending Topics (Temas del momento) podíamos ver: #DemocraciaRealYa, #TomaLaCalle, #15M, #15mani, #NoNosVamos, #AcampadaSol, #YesWeCamp, #NoTenemosMiedo, y #SpanishRevolution a escala internacional que ha desembocado en la #ItalianRevolution. Para mí es la única fuente de información medianamente fiable, porque la fuente son las personas. Personas contando su historia. Gente harta. Gente indignada desde hace mucho. Gente común. Españoles de toda clase y edad.

 Pero todos los demás no lo quieren entender. Muchos nunca han podido ni nunca podrán, pero otros han optado abiertamente por no querer entenderlo. Y las alimañas de oscuro corazón y sucias intenciones, se lanzan a por este movimiento puro, honesto y sincero. Estas alimañas son los socialistas, son los peperos, son los izquierdistas, son los sindicalistas, son todos los podridos medios de comunicación; y contemplando se haya el verdadero poder: el banquero, el "gran" empresario o el miembro del OPUS.

Hay que tener cara para decir que este movimiento es fruto de la actividad de los sindicatos. Especialmente después de la patética manifestación del primero de mayo, y muchos años de abandono al interés del trabajador. Sucios. Vendidos. Manipuladores.

Hay que tener cara para querer apropiarse del movimiento y de unirse al carro de forma oportunista en busca del voto. Sucios. Vendidos. Manipuladores.

Hay que tener mucha cara para decir que es fácil criticar a la clase política, y equiparar este movimiento con el del 11M. Sucios. Vendidos. Manipuladores.

Hay que tener mucha cara para quitar importancia a este movimiento sin hacerle un seguimiento informativo digno, y acusarlo de intenciones políticas ocultas. Sucios. Vendidos. Manipuladores.

 El PSOE nos "comprende" y con dos cojones, nos piden el voto. Ahora también resulta que Cayo Lara prácticamente fundó Democracia Real Ya, con dos cojones. PP, Mariano, Espe y compañía nos respetan hasta el límite de la legalidad, porque estamos incumpliendo la ley, con dos cojones. El País y La Sexta ignoran el movimiento, con dos cojones. Los sindicatos dicen que llevan trabajando por Democracia Real Ya desde siempre, con dos cojones...

Pero Intereconomía y la COPE... Estos se llevan el premio rastrero del año. Resulta que Democracia Real Ya está dirigida por por IU y PSOE "en las sombras", que quieren manipular las elecciones creando confusión e histeria, y que la gente acampada es una panda de niños anti-sistemas izquierdistas que se aprovechan de la gente pacífica para cometer delitos y llenar de suciedad lugares públicos.

Voy a aclarar una serie de cosas como pequeña fuente de información no manipulada por intereses de terceros, y lo voy a hacer por cualquier persona que lea esto y que haya sido influenciado por las conspiraciones de ciencia-ficción de esta panda de peleles, no por la propia panda de peleles que siguen con su juego de manipular las mentes más desinformadas. Conozco la organización Democracia Real Ya desde hace unos meses, y me he comunicado varias veces con ellos. Puedo decir que son gente como cualquier joven (o no tan joven) estudiante, trabajador precario o parado y que han pedido la colaboración de todos con sus propios medios y los que les podía ofrecer la gente con sus conocimientos y habilidades personales (creación de la web, mantenimiento y difusión en redes sociales, etc.). Nunca han hablado de política ni de las elecciones, aunque lo que ofrecen es una serie de propuestas apartidistas. Procedo a contestar las falsas y sucias acusaciones que he escuchado a través de estos medios:

1. ¿Por qué organizar la manifestación a una semana de las elecciones? Porque es el mejor momento para tener un mínimo de trascendencia. Hace una semana, el movimiento era conocido por muy pocos e ignorado casi por completo por todos los medios de comunicación. En tiempos de campaña, la gente reflexiona, y se da cuenta de lo mal que están las cosas, y es más probable que se una a la protesta.
   
   
2. ¿Cómo manipular las elecciones a favor del PSOE? Imposible. Primero porque es un movimiento apartidista de protesta. Ni he escuchado "Zapatero dimisión" ni palabras en contra del PP. Como medida de protesta, se pide evitar el bipartidismo y no votar a ninguno de los principales partidos, que han ahogado este país. Y como apreciación personal diré que nos han estrangulado de forma pactada, un pacto que se remonta a la firma de la Constitución, la carta magna que les permite actuar sin límites y en beneficio propio.
   
   
3. ¿Por qué acampar en la Puerta del Sol y no en Moncloa? Porque la manifestación original convocada por Democracia Real Ya tenía por destino las principales plazas de todas las capitales de provincia españolas, en el caso de Madrid, la Puerta del Sol. Recordemos que las acampadas son un movimiento espontáneo que surge al margen de Democracia Real Ya (que no tiene previsto convocar nuevas manifestaciones hasta después del verano, tal y como me hicieron saber ellos mismos). Y segundo porque no se está en contra del gobierno, sino de toda la clase política que se cree por encima de la gente de a pie y roba, estafa y engaña con total impunidad y a sabiendas de todo el Congreso y el inútil Senado, así como de ayuntamientos y demás cámaras y consejos. Aceptando órdenes de bancos, empresas y otras sociedades, que han sabido tantear el límite y el aguante del ciudadano hasta exprimirlo a fondo.

Y ahora, dejando a un lado a la panda de peleles hijos de puta, llega la otra cara de la moneda. ¿Esto tiene futuro? Va a llevar a una solución. Ahora mismo, tal y como están las cosas, no. No se puede avanzar por el camino cuando no ha empezado a cimentarse. Me llamo la atención una voz que si hizo oir en una de las concentraciones. Esta voz clamaba por un discurso político, porque alguien dijera algo. Si bien sus formas no fueron las más adecuadas, y la gente lo increpó y silenció porque eso era una protesta y no un lugar para hacer política. Cierto, aún es pronto, pero es el siguiente paso a dar. Se busca a alguien a quien votar, la alternativa, el verdadero voto útil. Pero va a ser difícil que alguien tire del carro, entre una multitud de iguales, en el que todos tenemos algo que decir. Un héroe, una voz. Sin entrar en las complicaciones, las zancadillas y los ataques que recibirían del poder. El poder del reino de España. Porque recordermos una cosa, amigos. SOMOS UNA MINORÍA. Pocas cosas han cambiado, la mayoría votante del "buen rebaño" seguirá viendo el fútbol, a Belén Esteban, y votarán a los de siempre. La manzana podrida. Esto requiere tiempo. Sonará mal, pero hace falta tiempo para que nuestra generación entre en el panorama de poder, porque es necesario que las otras generaciones desaparezcan para dar el relevo. Y con desparecer, digo morir, porque nunca abandonarán su falsa ideología.

Dejando constancia de que todas esta palabras están muy contenidas, ya que mi posición es bastante más radical y muy alejada de "lo social", terminaré hablando de lo que se ha dicho que somos los manifestantes.

Somos perroflautas, somos las juventudes del PP, somos anti-sistema, somos sociatas camuflados, somos terroristas, estamos detrás de la legalización de Bildu, somos islamistas disfrazados de jóvenes que queremos desviar la atención de las elecciones. Se ha dicho de todo menos la verdad. Somos ciudadanos. Somos el pueblo. Y merecemos un respeto. El mismo que nos tenéis arrebatado desde hace años. Y estamos en todas las plazas de España para hablar de vosotros.

Vosotros, los sucios.

Vosotros, los vendidos.

Vosotros, los manipuladores.

Vosotros, los que habéis podrido la manzana.

[HATE] La manzana podrida

Existe un club milenario llamado "Estado del bienestar". A ese club no estamos invitados, y se expulsa a cualquiera que quiera entrar. Pero existe otro club. No tiene nombre. Aunque si hubiera que llamarla de alguna forma, sería "aquellos que creen formar parte del Estado del bienestar", la también conocida como "clase media". Desde hace unos años, parecía que los ciudadanos del primer mundo estábamos invitados a entrar en ese distinguido club, hasta el punto de que el que no estuviera dentro se convertía en un inadaptado. Un miserable.

Tengo 24 años. Para muchos, esto supone un problema. Muchos me señalarán con el dedo y dirán: "Ahí va. Otro de esos vagos alcohólicos que no hace nada con su vida, ni sabe lo que es el verdadero esfuerzo y ganarse el pan". Lo cierto es que he sido educado desde dentro de ese segundo club, el de las personas de segunda clase (de las que nadie habló cuando se hundió el Titanic). Y el club me enseñó que debía estudiar, ir a la universidad y conseguir un trabajo de provecho. Según las directrices del club, mi vida se completa casándome, comprándome una casa y un coche y perpetuándo esta especie de segunda con un par de vástagos. Es lo correcto. David el Gnomo nos inculcó estos valores. Al igual que las princesas Disney, Carl Winslow, la familia Seabert y la Tribu de los Brady. Hasta el jodido Vegeta, príncipe de los Guerreros del Espacio y heredero del Universo, dejó a un lado una vida de libertad y anarquía absolutas para casarse con Bulma y montarse un negocio en la Tierra. Yo no sabría hacer otra cosa. Es lo correcto. Todos están para cuidarte y tener una vida digna. El Estado vela por tu bienestar, y numerosas empresas están deseando contrarte por el potencial que has desarrollado en tu cerebro tras tus años de universidad. Es un mundo que funciona. Incluso si te sobra moral, anímate a ayudar a los más desfavorecidos, que no han tenido la suerte de nacer en los países del club.

Sin embargo, me gustaría que David el Gnomo me hubiera hablado de la corrupción en todos los niveles de la sociedad. Me habría gustado que D'Artacan nos contara que cogió una espada y se unió a los mosqueperros porque no encontraba trabajo. Que Pablo Mármol se contenta con vivir con un puñado de euros, mientras el incompetente de su amigo Pedro gana más pasta y tiene una cueva más grande. O, por ejemplo, que Willy Fog y Gilito McPato se hicieron ricos a costa de estafas y de explotación de sus trabajadores.

 

Quizás si me hubieran contado todo esto en mi infancia, y no esa patraña barata del estado del bienestar en el que con esfuerzo consigues lo que quieras, no me habría llevado tal patada en la boca años después. Fuera de la mentira, ahora que sé que mi generación tampoco está invitada al club de la mentira, a los de los segundones. Ni para los de antes fue fácil mantenerse a su familia, su casa y su coche, ni nosotros disfrutaremos de esa vida, la vida normal y correcta que nos han alentado a soñar. Quien crea lo contrario, o se engaña a sí mismo, o vive al amparo de los miembros del club. Lo que nos deja en otro lugar fuera del club, el lugar de los miserables. ¿Jóvenes inadaptados? ¿Criminales en potencia? ¿Drogadictos apáticos? No me refiero a eso, si bien, es la otra cara de la moneda de criar a unos niños por encima de las posibilidades que el mundo está dispuesto a darles. Pero yo hablo de los otros. Los que creíamos que con un empujón, nos encontraríamos defecando en los váteres del club privado, chupándo de la teta inagotable de unos pocos poderosos que llevan el cotarro. Sin más preocupaciones que las que nos introduzcan vía rectal a través de un periódico deportivo. Y por mucho que nos indigne que nos hayan arrebatado nuestros sueños, aún tenemos mucho que aprender...

¿Y por qué? Sencillamente porque la realidad de este país llamado España es distinta a las demás. Aquí no se enmascara tan minuciosamente la realidad. Aquí se deja entrever, porque ver trapos sucios es deporte nacional. Y la especie que ha parido esta nación, habla, chismorrea, se queja en círculos de amigos. Pero no hace nada. No hizo, ni hará nada. ¿Qué tenemos que aprender? Tenemos que aprender a entender. Entender por qué ante el futuro negro de miseria que avanza inexorablemente, la gente mira hacia otro lado. Entender por qué ante una convocatoria de manifestación en protesta de la manzana podrida que es nuestra sociedad, muchos ven mucho más atractiva la idea de irse a festejar el día de San Isidro. Entender por qué los músicos independientes hablan de amores perdidos, de fiestas y de conceptos ininteligibles en sus letras, en vez de escribir sobre la peste que nos rodea. Entender por qué el que trabaja se contenta con dos años de un contrato precario y de forma inconsciente se funde su sueldo en viajes por Europa, festivales de música y una lista incontables de fines de semana con resaca. No estamos invitados al club y nos da igual, creemos que todo se arreglará. Que vendrá un nuevo gobierno que nos salvará, que una empresa nos llamará a casa para darnos un trabajo, y si no, papá y mamá se encargarán de ello...

Me gustaría entender por qué nunca tuvimos conciencia social, ni somos capaces de tenerla. Me gustaría entender por qué somos una nación de cobardes traicioneros que huyen de todo y de todos. Me gustaría entender por qué me miran por encima del hombro aquellos que tienen diez años más que yo, y me dan consejos banales sobre lo que debería haber hecho o debería de hacer, cuando ninguno de ellos tiene 24 años en 2011.

A veces, incluso, me gustaría poder actuar como el prototipo de persona nacida en 1986. Sentirme completo con la limosna de mis padres, y las noches hebrias de fiesta, y no pensar en el futuro.

Pero no. Hace años que me negué a ser una carga, aunque no puedo evitar serlo. No salgo de fiesta, porque no tengo nada que festejar (ni de qué huir). Y no puedo parar de pensar en el futuro, porque me tiran con fuerza de la espalda cada vez que intento dar un paso.

No soy feliz.

No formo parte del club.

Tengo 24 años,

y soy un miserable.